23:59

Pensar ao revés. Pequenos blocos compactos de trás pra frente. Faço do final. Não posso afirmar que acabou. É uma espécie de ponto e vírgula. Outra linha escrita da esquerda para a direita. Um conto de réu falido. Escurece e amanhece. Desperto ao deitar-me. Fecho os olhos diante de mim. Não quero mirar o ciclo natural. Sobrepõem-se tons sobre tons. Escuro-claro-claro. Grava-se em metáforas caladas. Some no meu grito.

Construo a partir do sótão. Lá se guarda o desnecessário. Uso a escada para subir. Não há necessidade de nada completo. O sentir minimalista basta. Junta-se em tralhas empoeiradas. Sem verbos de ligação. Soltura de partes encaixadas. Desmonto o destino. Prego peças na vida. Martelo sincero em punho. Cuidado: em obras.

Rabisco que puxa ao meio. Penumbra atravessa o alvo. Multiplicam-se possibilidades no concreto. Circunferência em circunferência. Gris no branco maculado. Sem pontos. Flecha certeira. Outra faixa fincada dentro de mim. Dois feridos.

Últimas. Inversas. Longínquas. Subjetivas. Intensas. Distintas. Confessas. Sonoras.

A mesma.

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Music: Barricade - Interpol

O Mesmo Fim

"Antes das 5 desperta
Levanta-se, mira-se
No espelho
Desconcerta olhos vis
Como os próprios e
De outros
Molha a face cansada
Respinga gota gelada
Em espiral escorre
Pela beirada

Afeita-se em navalha
Pega camisa passada
Mangas ambas
Dobradas, assimétricas
Debaixo começa
Botão, botão, botão
Botão
Respira fundo, estufa
Peito completo
De interrogação

Escolhe as calças
Listras paralelas e
Finas
Uma a uma sobem
Pelas pernas bambas
Desequilibradas
Nelas mesmas
Atrapalham a passada
A passagem ao cinto
Atravessa o quadril esguio
Apertada ao penúltimo
Furo d'alma

Sapatos
Ah, os sapatos
Lustrados, sem um
Risco sequer
E, sim, porque o quis
Mais novo que
Quase todos
Pés alheios das ruas
Apressadas, sem tempo
Em tons de gris
Mescladas por todo
Tudo
E mais

Encontra-se consigo
Conversa com outrem
E estranho parece
Quando se dá bem
Cativa em um
Dois
Três
Pronto, outro âmago
Quase amigo
Nunca amigo
Apaixona-se em seguida
Em segundo
Em partes segmentadas
Que preenchem-se
Sozinhas

Palavra sem gesto
Toque ausente
Guarda baixa
Não dá trégua
Mas fala pouco
Mas fala certeiro
Mas fala
E diz
O que quer se fazer
Escutar
Lá, do fundo
Ouve uma flor
No deserto de
Cores vívidas
Vinda do
Poder
De sua magia

Vai
Continua indo
Até o último
Resquício de fumaça
Que possui seu
Feitiço
De conquistar
Em instantâneo sorriso
Explode, sobe no ar
Deixa marcas
E se apaga

Some devagar
Devagarzinho
Em compasso de
Samba antigo
Na vitrola empoeirada
Encostada na sala
De estar e está
Novamente só
Cheio de si
E nada lhe faz
Mais sentido
Que o próprio carinho."

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Music: Maravilhoso Vagabundo - Cartola e Leci Brandão

Haces tan bien

Passei-me de repente por outra língua

Presa entre os dentes

Diferentemente das demais

Mas, no fundo, era a mesma

Língua de anos atrás

Lembro-me dos quatro cantos

Mutantes dia e noite que

Escondiam-se em copos de café

Frio, batido e abatido

Folhas amarrotadas e uma

Caneta de traço doído

Nunca houve algo por queixar-me

Comida no prato fundo

Coberta comprida (gasta, é verdade)

Papo, fumaça, letras

E aquela língua de saudade

Não seria, como quase completo sou

E fui

Pelo tempo infinito de uma madrugada

Mais próprio qualquer um já fora

Ao som da língua sempre machucada

Faz-se, ainda, complemento à la carte

De cardápio invariável

Satisfaz-me todavia e além

A língua, aquela língua, na viagem

Do tudo ao nada, do zero ao sem

Gracias, mi amor

Gracias y amén.

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Music: La Trama Y El Desenlace - Jorge Drexler

Recruta ferido

O começo é arrasador: tempo, plano, texto, contexto e... bum! Os estilhaços sempre (sempre mesmo) atingem um ou outro transeunte desavisado, daqueles que saem de chinelo no domingo de manhã. Alguns ferimentos são simples de serem curados: uma gaze de carinho, talvez um esparadrapo de compaixão e já estão prontos para continuar. Outra bomba de palavras figuradas, palavras muitas vezes repetidas. Seria simples se não vivêssemos em um campo minado silábico. Seria fácil demais vivermos naquela ilha, aquela além das gaivotas que voam em V. Mas não, não nascemos para acompanhá-las. Simplesmente estamos aqui para observá-las de um lado ao outro, sem rumo. E, enquanto isso, seguimos perdendo pedaços ao caminhar nos escombros de vozes alheias, que não se cansam de nos atingir de cima a baixo, por todos os lados, de todas as formas.

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Music: Blues Boys Tune - B.B. King

Abafa o desabafo

Falarei
Em mudo tom constante
O que envolve o centro
Do âmago cerrado alheio
Que por inteiro entro.


Devagar
Rompe a cara do silêncio,
Do fato, de exato movimento
Entre passadas, passado
O tempo distinto.


Assim,
Um a um, cá seguro sinto
Às vezes, quase sempre em ti
Surge nos lábios canto
Suave, risonho, avesso aos
Traços amargos meus.


Segredos
Fingem correr em linha
De dois aqui ou três ali,
Na tua direção, pro mundo
Do amor em chamas parti


Revelados
Ou não, dão as caras hoje
Se olhares bem, já vejo
Que estrofes escritas tem
Poder de paixão no desejo.


Enfim,
Deste lápis tiro a ponta
Nesta folha passei borracha
Desta vida completa em negro
O meu branco cruzou tua faixa.



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Music: Mr. Writer - Stereophonics

Hein?

E é assim que as coisas são, de maneiras tão distintas que elas podem ser, complicadas e simplesmente pacatas, opacas... Parece, jeito, figura, tec tec, raciocínio lento, lento ao olhar do seu, vagaroso, aleatório perigoso.

Aqui está, meu amigo. E onde mais poderia procurar? Nas tuas ideias? Deixa brotar, deixa parecer com que tudo e todos se façam, se percam, se esgoelem ao apagar das luzes. Deixa o menino jogar. Deixa o menino curtir. Deixa, deixa...

As adversidades nominais nunca falham. Os joguetes silábicos, as conjunções excomungadas, os acentos baixos, os parágrafos altos. Um a um a um... Ainda me faltam muitas coisas. Ainda preciso fugir do chão ensaboado. Mas para quê? Há que se cair 7, para levantar 8. À esquerda, rumo à esquerda. Faça bem feito. Direito para nós. Escute sem prestar atenção. Atenção: piso molhado.

Mente doentia, multifuncional, diversificada, insana e suja. Mixada também em um pouco de letras esparsas, com significados distintos. Sozinho. Deixa eu lhe dizer... Escuta o que eu falo? O que posso fazer? E continuo não fazendo. E todas as vezes é o mesmo amor que contemplo a mim, a só. Sem revisão. Mentira. Sem construção. Sem se calar. E permeia.

Em 3, 2, 1! Bem-vindo ao abominável mundo de percepções descabidas. Que sejam ignoradas as línguas avulsas, não servem de nada. Que se calem todos os what, who, from hell do céu. Vermelhos são. Música, tecido, santa, dois dedos sobre os punhos cerrados, zerados... E se era errado? Porque simplesmente vem assim. Assim?

Assim assim.

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Music: Lilás - Djavan

Tu-do-den-tro

Eis o poeta acorrentado
Vivendo a correr sentado
Por si só perseguindo
Momentos tais, tantos
Esquecidos na tua
Fuga sentida, sem pressa
Singela, suave e sintética
De mil e alguns pensamentos

Na cabeça coberta em figuras
Prendem-se bordas dobradas
Por mãos feridas, ferozes
Fixadas em Si e mais
Cruzadas em Dó maior na frente
Seguinte, Lá distante, ao centro
Sol se curva atrás

Olhos comuns conferem
Coincidências pouco convictas
Não faz diferença, continuam intactas
Pra quem cria, sem é cem
Diminuem, dividem, multiplicam-se
Afloram, perpetuam e viram miragem
Letras a esmo que continuam
Elasticamente compactas

Luzes acesas, divinos fantoches
Alegram o café corriqueiro
Com sorrisos do olá primeiro
E contagiam no verso do inverso
Na prosa bonita do réu
Confesso das ideias, travesso
Moleque, menino saudoso
Que descreve seu mundo insosso
Em linhas vãs, rumando certeiro

O tempo caminha e consome
A tristeza tratada sem nome
O murmúrio, a lástima e resta
Fé fluída em enxame
Voando fugaz pela fresta
Escute, a beleza não some
Talvez mude, caia, faça crosta
Mas continua sob o pronome
Não confunda, esqueça ou demore
Apenas leia, sinta
Conjuge-me

O poeta não sabe que é capaz
Sua forma é figurada
Borrada em branco giz
Brilhando em negro luz
Acalmado em voz de paz
O poeta se esconde em dois
Madrugando em papel e lápis
Simples no traço, pois
Não teme diante do pós
Ele apenas vai lá
E faz.

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Music: Así Soy Yo - El Cuarteto de Nos